Aqui você pode ler alguns trabalhos produzidos pelos alunos da Oficina: fique atento às novidades e faça seu comentário sobre os textos.
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(este é um espaço livre para os alunos da Oficina e os textos aqui colocados são de desejo dos mesmos)
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Livre
por Lucas Ghisolfi
Ele sempre repetia a história. Nós nos conhecemos por acaso. Mas era algo que precisava acontecer. O destino quis assim. Era o que ele dizia. Meus dezesseis anos. Ele quase dois anos mais velho. Me chamava de criança, mas não ficava longe de mim. Mesmo sem ter idade suficiente, comprou uma moto. Dizia que me levaria pelo mundo, na garupa. Viveríamos como quiséssemos. Ninguém para construir muros. Livres de tudo. Ele gostava muito da música do final dos anos sessenta. Amava Creedence, Steppenwolf, Free. Dirigia a moto devagarinho e cantava “All Right Now” para mim. Era a nossa música.
Meu primeiro namorado. Apesar de ser tudo às escondidas. Ele me buscava em uma rua lateral da escola. Ficávamos durante a hora do almoço juntos. Nossos cabelos compridos balançavam e se misturavam conforme a moto passeava pelo pequeno mundo que conhecíamos. Parávamos nas sombras do caminho, e ele me contava sobre o pai. Mecânico, ficava a maior parte do tempo bêbado. A mãe morrera dias depois de meu namorado entrar na escola. No final das contas, os livros viraram a imagem da sua mãe morta. Depois de abandonar cedo os estudos, passou a ajudar o pai na oficina. Apanhava quase sempre que seu pai bebia. Motivo? Não importava.
Certo dia, o velho deu-lhe um soco certeiro. O gosto de sangue o fez perder a razão. Ele pegou uma marreta e destruiu a relíquia de seu pai. O Ford Thunderbird 1957 brilhante virou um monte de ferro retorcido em poucos minutos. Terminado o serviço, decidiu que naquela tarde colocaríamos nossos pés na estrada. Ou melhor, nossas rodas. Correu como um louco para me encontrar. Eu já estava no lugar de sempre. Na calçada. Vi quando ele apareceu ao longe. Sorri. Lembrei-me dele cantando... “There she stood in the street… smilin' from her head to her feet… I said, hey, what is this? Now maybe, baby, maybe she's in need of a kiss." Sorrindo da cabeça aos pés. Adorava essa frase. Enquanto eu cantarolava a melodia, ele chegava perto. “I took her home to my place”. A moto derrapou na areia. “Watchin' every move on her face”. Ele perdeu o controle. “I said "Slow, don't go so fast, don't you think that love can last?". A moto bateu num barranco e ele voou até encontrar uma árvore. “She said, "Love, Lord above, now you're tryin' to trick me in love". Corri até ele em desespero. “All right now, baby, it's all right now”. Tirei-lhe o cabelo do rosto. Respirava com dificuldade. Ele disse que iríamos embora dalí. “All right now, baby, it's all right now”. Acariciei seu rosto. Apertei sua mão. Tentei, mas não consegui dizer que estava tudo bem.
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Vamos fugir
por André Coimbra
– Se ela te perguntar, mente – disse Ana.
– Mas ela já sabe de tudo.
– Escuta, você precisa mentir, se não nós dois nunca mais nos veremos – replicou Ana.
– É verdade – concordou o homem. – Não quero perder dois amores de uma só vez.
Essa conversa aconteceu na mesa de um café. Cerca de dois meses antes, o homem estava numa esquina. Fazia dezesseis anos que ele não pisava em sua pátria. Voltou para ficar. Não ficaria. Uma das razões de voltar era ela. Tomando as precauções devidas, foi procurá-la. Ela não morava mais no mesmo lugar. Ele aprendera, nestes anos todos, a se mover sem ser notado, e a encontrar pessoas, mesmo se elas não quisessem. E encontrou-a.
Passou duas semanas seguindo o amor sufocado no embrião. Estudou seu comportamento. Sua rotina. Encontrou uma Júlia diferente. Sem o encanto da juventude. Amarga. Envelhecida. Deduziu que seu retorno não valera à pena. Buscava antigas felicidades. Encontrara algo apodrecido, com gosto de laranja azeda. Viera decidido, mas as cenas que se desenrolavam a sua frente, o faziam mudar de idéia. Além do mais, o país estava mudado. Não tinha outras razões para estar ali. Foi em meio a essas reflexões que conheceu Ana. Sua vida ganhou novos tons. Novas alegrias. Agora, com este inesperado novo amor, precisava, mais do que nunca, resolver seu passado. Foi falar com Júlia. Explicar uma série de coisas. Escolheu uma tarde de sábado. Parou em frente a casa. Bateu na porta. Ela atendeu.
– Olá, Júlia.
– Você?
– Sim, posso entrar?
– Você morreu – disse Júlia antes de fechar a porta.
Ela escorou-se na porta. Começou a chorar. Ele aparecia como um filme velho. Ela lembrou mais uma vez. Um ano de amores. A felicidade como alguém pudesse imaginar. Depois aquelas agitações estudantis. Ele envolvido, um dos líderes. Ela nunca aprovara. Disse para ele decidir. Não deu tempo. O manto escuro daquela ditadura afastou-os. Ele fugiu. Era a única saída. Continuar a luta à distância. Prenderam-na e a torturaram. Apesar disso, não perdera o bebê. Talvez por não saber que estava grávida. Odiou a criança desde sempre. E a odiava mais, à medida que mais se parecia com ele.
A filha saiu do quarto. Viu a mãe chorando. Perguntou o que era. Júlia a olhou com raiva. Não respondeu. Ela voltou para o quarto. Chorou. Um choro amargo. Sentido. Sempre culpara a mãe por não ter conhecido o pai. Pelo silêncio sobre tal homem. A mãe, as poucas vezes que falava nele, o pintava como um monstro.
Dois dias depois elas mudavam de casa. Não teria sido necessário. Ele não voltaria a procurá-la. Continuou encontrando Ana no lugar de sempre. Agora só ela lhe interessava.Um mês depois, num café da cidade, ele disse para Ana que iria embora.
– Alguém me denunciou. Preciso ir. Este governo não me esqueceu.
– Irei com você – foi a resposta da moça.
Encontraram-se alguns dias depois. Tratavam dos últimos detalhes da fuga. Ana estava nervosa. Disse para ele que Júlia lhe fizera perguntas.
– Alguém nos viu juntos. Ela está desconfiada.
Ele disse para ela ficar calma, não dar mostras de mudança. Continuar a vida o mais normal possível. Faltavam só três dias. Tudo daria certo. Estavam felizes.Enquanto conversavam, Júlia entrou no café. Ele a viu desde que chegara na porta. Falou para Ana. Ela olhou para trás. Virou para ele e disse:
– Se ela te perguntar, mente.
– Mas ela já sabe de tudo.
– Escuta, você precisa mentir, se não nós dois nunca mais nos veremos – replicou Ana.
– É verdade – concordou o homem. – Não quero perder dois amores de uma só vez.
Júlia chegou na mesa. Não olhou para o homem. Pegou Ana pelo braço.– Vamos embora.Ana obedeceu. Ele não reagiu. Sabia que qualquer escândalo o denunciaria. Ana, à medida que era afastada, olhava para ele, e lembrava-se do dia em que o encontrara na esquina da sua casa. Reconheceu-o. Sabia sem ninguém lhe dizer. Conversou muito com ele. Da vontade que sempre teve de conhecê-lo. Das violências da mãe. Do silêncio. Da vontade de fugir. Morrer.
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Os dois fios da navalha
Por José Antônio da Silva Guimarães
Jurou para si que ficaria de plantão na porta daquele motel a noite toda para pegá-los. O esquema estava armado com um camarada. Não ira perdoar. Um “teco” em cada um. Chifre não!
Conheceram-se num Bingo. Ele ia de vez em quando. Ela, todas as terças. Acompanhava sua avó de setenta anos. Viúva. Nessa ocasião, os dois gritaram “bingo” ao mesmo tempo. Ela foi considerada vencedora. Ele protestou. Mas seus olhos alongados, de felina, fizeram-no silenciar. Na última vez, o local foi invadido pela polícia. Finalmente conversaram sobre aquela disputa. Mas na delegacia. Unidos a favor do Bingo. Bem, o Bingo fechou, mas o amor começou. No final das chuvas de setembro a quitinete foi decorada. Muita presa e poucas cadeiras. Ele, mecânico de oficina. Sem Senai. Ela, quatro anos no campus da Avenida Ipiranga. Enfermeira. Às vezes, enquanto mordiscava suas costas polacas, ele perguntava já sabedor da resposta, por que ela, fina daquele jeito, havia se interessado por ele, grosso e engraxado. Porque gostava de homem, respondia ela. Bem macho. Rude. E não mauricinho, como alguns namorados que tivera.
O verão de suas vidas durou dois anos, até três semanas atrás. Porque andava desconfiado. Por três noites intercaladas ligou para ela. Domingo, terça e quinta. Horários variados. Na primeira vez, ela estava em reunião. Na segunda, na farmácia, no quinto andar. Na última, buscar lanche na esquina. Era demais.
Onteontem, na oficina, à tarde, alguém ligou. Ele estava sendo traído. Voz feminina. Um tom disfarçado que lhe chamou a atenção. Porém, no silêncio de um segundo, imaginou o que não gostaria. Quis detalhes. Traído? Como? E a voz seguiu. Sua mulher estava afastada do serviço. Por quinze dias. Ele retrucou. Mas ela saía nos dias de plantão. Então que ele esperasse na saída do motel “tal”. Se não fosse cego, ia ver. A não ser que já soubesse. Claro que não! Ele, um corno. Nunca! Queria ir para casa na hora. Esganá-la. Torturar até que confessasse. Um colega da oficina tirou isso de sua cabeça. Ele deveria conferir. Tudo bem. Mas se fosse verdade, era capaz de matá-la. Também o amante. Fosse quem fosse. Fumou meia carteira. Acatou a idéia. Mas que o outro fosse junto. Nem foi para casa ao final da tarde. Não queria vê-la. Pensou em ligar para o irmão. Desistiu. Os pais saberiam. Seu velho, com oitenta, teria um “piripaque”. No entanto, mudou a tática. O parceiro, outrora freqüentador de delegacias, faria o serviço. Porque nesses casos, o marido é o primeiro da lista. E ele, se pressionado, não seguraria o rojão. Cana certa. Chifrado e preso. Que graça. Queria um álibi. Ah, visitar os pais. E pensou nela. Aquela vagabunda. Botando chifre. E ele, que costumava esperá-la com cafezinho. Corno. E bonzinho! Cinco mil foi o preço.
De onde estava, viu quando ela saiu. De branco. Era a deixa. Chamou o parceiro. Dos velhos tempos. Foram para um “Xis” perto do local. Pouco mais tarde, notaram o carro acessar ao motel. O supercine recém começara. A espera seria de no mínimo duas horas. Antes disso saíram do “Xis”. A moto parou no outro lado da rua. Em frente àquela casa de amantes. O portão levantou e baixou cinco vezes. Na sexta, o carro deles apontou. Atravessaram a pista em dois segundos. Encapuzados. A moto emparelhada. O de trás, de arma na mão, gritou que era um assalto e mandou parar. O vidro baixou. No banco do carona, ela. Recolhidos dinheiros e celulares. O gatilho bateu duas vezes. Certeiros. Arrancaram na escuridão. Pararam adiante. Ligaram. Feito o serviço!
Na casa dos pais, no seu antigo quatro, ele engoliu a raiva. Confirmado. Corno! Mas se vingara. Só não conseguiu dormir. Cinco cigarros depois, outra ligação. Reconheceu o número e aquela voz de mulher. Sua cunhada. Com palavras curtas e secas, informou que seu marido fora assaltado e morto na saída de um motel, acompanhado de uma mulher não identificada. Mas ainda viva...
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Sempre me lembrarei de você
por André Coimbra
Amanhece. O relógio desperta. São seis e meia. Beatriz pula da cama com a agilidade de uma gata. Faz tempo que levanta esse horário, mesmo nos fins de semana e feriados, como acontece agora. Feriado de Corpus Christi. Beatriz está na praia. Sua casa, pintada de branco por fora, tem dois quartos azuis. Uma sala vermelha, quase rosa. A cozinha branca e o banheiro azul, onde ela está neste momento. É onde se demora no banho. O ar fica cheio de vapor. Ela sai do box. Limpa o espelho com a toalha. Fica se olhando e sorrindo. Perde-se nessa contemplação. Sai dela num arrepio. Veste-se. Na passada pela sala, pára e fica um longo momento olhando para o objeto na mesa de centro. Ontem ele não estava ali. Beatriz o colocou quando chegou, de madrugada. Foi um presente da Vera. Quando o ganhou, Beatriz deu pulos e cantou. Disse que aquele era a melhor coisa que já recebera. Depois olhava para ele e sorria. Agora também sorri. Vai até a estante. Liga o som e coloca o CD do Sacha Distel. Na cozinha prepara torradas e chá de maçã enquanto cantarola acompanhando a música. Vai comer no sofá da sala. Dá mais uma olhada para o objeto que, imponente, reina em seu lugar. Morde um pedaço de torrada. Mastiga com lentidão. Fecha os olhos. Esboça um sorriso. O CD acaba. Beatriz o troca pelo de Art Sullivan. Leva o prato, com um pedaço de torrada fria, para a mesa da cozinha e serve mais chá. Volta para a sala. Olha mais uma vez para o que ganhara. Pega o cartão. Lê novamente a dedicatória: “Bia, para você se sentir mais próxima dela e quando estiver lá, lembrar de mim. Verinha.” Beatriz procura um lápis e escreve no cartão: “Sempre me lembrarei de você amiga.” Vai até a estante. Pega o livro Eugene Grandet, de Honoré de Balzac. Senta no sofá e se põe a ler. Num dado momento olha para o presente. Fecha os olhos. Fica imóvel. De vez em quando sorri. Um sorriso demorado, sem som. Depois de um pouco de leitura e devaneios, procura o relógio. São onze e vinte cinco. Deixa o livro no encosto do sofá e vai para o quarto. Pega sua bolsa nova. A bolsa é azul como seus cabelos. Beatriz sempre, quando pinta o cabelo, compra uma bolsa da mesma cor. Tira da bolsa uma receita. Vai para a cozinha e prepara um Boeuf braisé aux carottes. O cheiro sobe pelo ar. Ganha a rua e atrai um cachorro, que vem parar à porta da casa. Beatriz só o verá quando for por o lixo na rua e lhe dará as sobras do almoço. Ela almoça com o mesmo vagar do desejum. Mastiga lenta e demoradamente. Bebe três taças de Château des tuquets. Seu rosto ganha tons avermelhados. Olha mais uma vez para o objeto, cuja ponta aparece por cima do sofá. Ergue o copo e saúda.
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Daniela
por José Antônio da Silva Guimarães
Quando irrompeu a ante-sala da chefia de pessoal, o relógio indicava oito e vinte. Segunda-feira. Outono. Frio. Chuva fina. Insistente. A gráfica recém iniciara a jornada. A secretária organizava pastas e papéis de expediente. Fazia anotações na agenda de serviço. Muito serviço. Ano eleitoral. À funcionária, que ajeitava, agora, o assento, Daniela falou de forma a ser ouvida além das paredes. Estava ali para falar com o diretor. Acentuou aos quatro cantos essa palavra. Bem, queria conversar com Augusto. E pronto. A servidora ergueu a vista, e, reconhecendo-a de antes, ligou para a sala ao lado.
A secretária chamava-se Bruna. Largou o aparelho. Pediu-lhe que esperasse alguns instantes. Sugeriu-lhe que sentasse. Daniela acatou. Próximo à sua mesa. Indagou se era permitido fumar ali. Bruna apontou para o cartaz. Não! Mostrando-se contrariada, balançou a cabeça para ambos os lados. Ergueu-se a fim de melhor observar o quadro afixado um metro e meio acima da cabeça da funcionária. Girassóis numa jarra! Sussurrou algo. Perguntou-se, baixinho, acerca da relação entre genialidade e loucura.Como toda mulher, tinha sonhos. Viajar pelo mundo. Viver um grande amor. Ter filhos. Amsterdã. Deveria ser mesmo muito atrativa. Pelo menos demonstrara aquele casalzinho da novela das oito, de um ano atrás. Sentiu a textura da tela com o dedo indicador direito. Sabia que o autor fora acometido de forte depressão. E não agüentara. Dois tiros. Conferiu o celular. Dez minutos. E ele não saiu e tampouco a chamou. Sentou-se novamente. Em outro banco. Mais afastado. Mastigava impaciência quando Bruna foi chamada. Ele ia atende-la agora. A ansiedade fez com que contasse as pessoas que transitaram à sua frente: nove. Batimentos a cento e vinte. Nada. Mais duas pessoas. Ruído na fechadura. Olhou. Bruna apontou a cabeça. Fez-lhe um gesto com a mão direita, espalmada. Que esperasse só um pouquinho, e trancou-se novamente. Novo clique. Bruna saiu. Trouxe na mão esquerda um papel. Um bilhete. Entregou-o. Ele não veio. Está muito ocupado. Na mensagem constava que ele havia prometido que ficariam juntos. Mas não podia. Seus dois filhos. A esposa não importava tanto. Mas eles, eles sim. Sem eles não viveria. Pediu que o perdoasse. Também sofreria muito. Mas não dava. Queria que o entendesse. Não assinou. Ela nem bem acabou de ler e subiu às paredes. Explodiu. Cuspiu enxofre. Chamou-o de desgraçado, cretino, mal-caráter. Que havia arruinado sua vida. Partiu em direção à porta, a qual chutou até o salto de seu tamanco fino voar. Um segurança foi acionado. Na outra sala, silêncio. Em menos de dois minutos interpôs-se entre ela e a porta um negrão de terno preto. Um gigante. Segurou-a pelos braços, firme. Sem machucá-la. Pediu-lhe, paciente, que se afastasse da porta. Mais dois chutes. Contida e frustrada, soltou o choro. Não aceitava que ele tivesse dado para trás. Não podia fazer isso. Não agora. Há dois dias, em breve encontro à porta da empresa, prometera que hoje almoçariam. Fariam planos. Finalmente. Depois de dois anos e meio. Nada de romance escondido.
Ontem, às dez horas, ligou. Ele não atendeu. Às dezesseis, às vinte, nada. Às duas de hoje, um tarja-preta. Escuridão total. Veio. E agora isso. Olhos transbordantes. Narinas fechadas. Toalete como refúgio. Metros de papel toalha. Arrastando-se, parou diante de Bruna. Implorou. Ligar para ele. Mais uma vez. A secretária, de forma afável, alegou não adiantar. Ele já se retirara. Fugiu. Ao fazê-lo, determinou que não ligassem. Nem em caso de incêndio. Olhar no chão. Nove e vinte. Tentou pôr alguma ordem nas coisas que pensava. Achava que pensava. Na calçada, olhou para cima. Não para Deus. Ele também lhe virou às costas. Ajeitou a gola da jaqueta, virando-a para cima. O vento roçou-lhe as orelhas. Os Girassóis. O autor. A depressão. Os dois tiros. Seis grandes pneus: o asfalto duro.
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